Do blogue Generación Y, da cubana Yoani Sanchez
Los gajos se doblan bajo el peso y los niños tratan de tumbar los frutos a golpe de pedradas o se suben en las ramas para sacudirlas. Es la temporada del mango. Como en un ciclo de vida que trasciende las crisis, las estrecheces, los planes agrícolas incumplidos, llegan otra vez las mangas, los filipinos y los bizcochuelos. Estamos justo en el momento en que el patio más humilde de un pueblito perdido puede equipararse en valor con el jardín mejor atendido de Miramar. Basta que la vieja mata de mangos que sembraron los abuelos esté parida y entonces toda la familia empieza a girar en torno a ella.
Ahora mismo, mientras corto unos mangos que nos regaló Agustín, pienso en cómo mi vida está marcada por los recuerdos asociados a este olor y a esta textura. Aquellos pequeños y almibarados que comía durante mis vacaciones en el pueblito de Rodas, los verdes y ácidos a los que echábamos sal en las escuelas al campo y esos otros que robábamos –pinchados por el hambre– de la finca la Experimental en el municipio Güira, durante los años oscuros del Período Especial. Y después de una mordida, los hilillos que se me quedaban entre los dientes, la gota de zumo corriendo por el mentón y embarrándome la ropa, la semilla chupada hasta quedar en su blancura y la cáscara que tirada sobre el piso era tan peligrosa como la del plátano.
Los mangos me evocan todos las etapas de mi existencia, cada uno de los períodos por los que últimamente ha atravesado esta Isla. Me recuerdan aquel mercado liberado conocido como Centro –en los años del subsidio soviético– donde probé por primera vez los jugos Taoro. Después vino el proceso de “rectificación de errores y tendencias negativas”, con él se barrieron los rezagos pequeñoburgueses y el Taoro demoró diez años en reaparecer, pero esta vez en moneda convertible.
Este fruto tiene el mérito de haber probado su increíble resistencia a las granjas estatales, a los desatinos que absorbieron miles de hectáreas de tierra como la Zafra de los 10 millones, el plan para cultivar plátanos microjet y hasta el indeseado avance del marabú. Y aquí sigue el empecinado mango, marcando nuestras vidas con su sabor, haciendo de cualquier patio pobre un reducto de prosperidad, al menos mientras dure el verano.
Os ramos se curvam sob o peso e as crianças tentam derrubar a fruta com pedras ou subir nos ramos a tremer. É época de manga. Como um ciclo de vida que transcende a crise, a mesquinhez, a realização de planos por cumprir, as mangas voltam, filipinos e bolos. Estamos apenas no momento em que o pátio mais humilde de uma aldeia perdida no valor pode ser equiparado com o jardim mais bem servido em Miramar.
Basta a árvore de manga velha se encher de frutos e toda a família começa a girar em torno dela. Agora quando corto algumas mangas, que nos deu Agostinho, penso como minha vida está marcada pelas memórias associadas a este cheiro e textura. Aquelas que comia poucas e magras durante minhas férias na cidade de Rodes, os verdes ácidos a que enchíamos de sal e os outros que nós roubamos, quando beliscava a fome, na fazenda experimental no município guira durante os anos sombrios do Período Especial. E depois de uma mordida, os fiapos que permaneceram entre os dentes, a gota de sumo escorrendo pelo queixo manchando a roupa, sugando a semente até ficar branca e a casca jogada no chão era tão perigosa quanto as de bananas. As mangas evocam todas as etapas de minha existência, cada um dos períodos em desta ilha ultimamente me faz lembrar o mercado conhecido como Central lançou nos anos de subsídios soviéticos, onde eu tentei primeiramente os sucos Taoro. Depois veio o processo de "retificação de erros e tendências negativas", que acabou com os pecados pequeno-burgueses e o Taoro levou dez anos para voltar, mas desta vez em moeda conversível. Essa fruta tem o mérito de ter provado sua resistência incrível nas fazendas do estado, as asneiras que desperdiçaram milhares de hectares de terra e da colheita de 10 milhões, o plano de colher bananas microjacto até mesmo os avanços indesejados de marabu. E aqui está a teimosa manga, marcando nossas vidas com seu sabor, tornando qualquer quintal pobre um paraíso de prosperidade, pelo menos durante o período do verão.
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English:
From blog Generación Y, by Cuban Yoaní Sanchez
Basta a árvore de manga velha se encher de frutos e toda a família começa a girar em torno dela. Agora quando corto algumas mangas, que nos deu Agostinho, penso como minha vida está marcada pelas memórias associadas a este cheiro e textura. Aquelas que comia poucas e magras durante minhas férias na cidade de Rodes, os verdes ácidos a que enchíamos de sal e os outros que nós roubamos, quando beliscava a fome, na fazenda experimental no município guira durante os anos sombrios do Período Especial. E depois de uma mordida, os fiapos que permaneceram entre os dentes, a gota de sumo escorrendo pelo queixo manchando a roupa, sugando a semente até ficar branca e a casca jogada no chão era tão perigosa quanto as de bananas. As mangas evocam todas as etapas de minha existência, cada um dos períodos em desta ilha ultimamente me faz lembrar o mercado conhecido como Central lançou nos anos de subsídios soviéticos, onde eu tentei primeiramente os sucos Taoro. Depois veio o processo de "retificação de erros e tendências negativas", que acabou com os pecados pequeno-burgueses e o Taoro levou dez anos para voltar, mas desta vez em moeda conversível. Essa fruta tem o mérito de ter provado sua resistência incrível nas fazendas do estado, as asneiras que desperdiçaram milhares de hectares de terra e da colheita de 10 milhões, o plano de colher bananas microjacto até mesmo os avanços indesejados de marabu. E aqui está a teimosa manga, marcando nossas vidas com seu sabor, tornando qualquer quintal pobre um paraíso de prosperidade, pelo menos durante o período do verão.
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English:
From blog Generación Y, by Cuban Yoaní Sanchez
The branches bend under the weight and the children try to knock down the fruit to hit stones or climbing on the branches to shake. It is the mango season. As a life cycle that transcends the crisis, the narrowness, the farm plans unfulfilled, the sleeves come again, Filipinos and cakes. We are just at the moment the most humble courtyard of a village lost in value can be equated with the garden better served in Miramar. Just as the old mango tree that is planted kidding grandparents and then the whole family begins to revolve around it. Right now I cut some mangoes Augustine gave me, I think of how my life is marked by the memories associated with this smell and the texture. Those who ate little and drained during my vacation in the town of Rhodes, acid green and the casting salt into the schools to the countryside and those others that we stole, pinched by hunger, the experimental farm in the municipality Guira, during the dark years of the Special Period. And after one bite, the stringers that remained between the teeth, the drop of juice running down his chin and muddy clothes, sucking the seed till it remains in its whiteness and the shell lying on the floor was as dangerous as bananas. This fruit reminds me all stages of my existence, each of the periods for which this island has experienced lately remind me that market known as Central released in the years of Soviet subsidies, where I first tried Taoro juices. Then came the process of "rectification of errors and negative tendencies", with it lags swept Taoro petty and took ten years to return, but this time in convertible currency. This fruit has the merit of having proved its incredible resistance in state farms, the blunders that absorbed thousands of hectares of land and the harvest of 10 million, the plan to grow microjet bananas and even the unwanted advances of marabou. And here is the stubborn mango, marking our lives with their flavor, making any poor yard a heaven of prosperity, at least for the duration of the summer.
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